La felicidad

¿Qué es la felicidad? ¿Dónde se oculta? ¿Cómo puedo alcanzarla?

Según la Wikipedia, "la felicidad es una emoción que se produce en un ser vivo cuando cree haber alcanzado una meta deseada".

La verdad, es que ayer yo me sentí absoluta y plenamente feliz por primera vez en mucho tiempo, y creo que no alcancé ninguna meta...

Para mi la felicidad es algo tan sencillo o tan complejo como esto:

Informe médico de RM

Porque a veces la felicidad está escondida en un pequeño trozo de papel, aunque no en un papel cualquiera.

El pasado miércoles acudimos con Erik a que le practicasen una resonancia magnética de difusión, que permitiría ver el estado de su oído transcurrido un año de su operación de colesteatoma.

Esta prueba nos daría a conocer, si había quedado algún resto del tumor tras la operación, o si éste había aparecido nuevamente. Era el primer control tras su operación, y el que determinaría si este año nos tocaba pasar de nuevo por quirófano, o si podríamos tener algo de tregua.

La prueba no fue demasiado bien... por decirlo de alguna manera. Mi hijo salió del hospital diciendo: "este es el peor de mi vida".

Y es que, lo que tenía que ser una prueba simple de 20 minutos, se acabó convirtiendo en una larga y agónica prueba de hora y media.

Yo, en la sala de espera me revolvía en el asiento, sola, desesperada, porque no alcanzaba a entender porque mi hijo y mi marido no salían por aquella puerta. Dentro, mi marido acompañaba a mi hijo en su sufrir. Por lo visto, al iniciar la prueba y transcurridos los primeros minutos, el médico se percató de que las imágenes que "la máquina" le proporcionaban, no tenían la calidad suficiente para ofrecer un diagnóstico certero. Por ello decidieron parar la prueba y repetirla utilizando un contraste.

Tampoco tenía que ser tan difícil... pinchar el contraste y volver a empezar, no? Pero por lo visto... no acertaron con los pinchazos y tuvieron que acabar poniendo una vía para conseguir que el líquido entrase en el cuerpo de mi pequeño vikingo.

Y luego, decidieron hacer la "prueba larga" en lugar de la versión corta de 20 minutos.

El aspecto de mi hijo, pálido, lloroso y tambaleante, al regresar a la sala de espera quedará grabado en mi mente, acompañando ese recuerdo que aún conservo de mi pequeño aún más pálido y más lloroso, vomitando a cuatro patas en una camilla tras su última operación. Recuerdos que nunca quise tener, y que pasarán a formar parte de esa caja oscura que trato de encerrar en un rincón de mi mente y de mi corazón.

Tras algo más de una semana de espera, ayer fuimos a recoger los resultados de la sufrida prueba. Mientras volvíamos al coche, me fui quedando disimuladamente atrás... y Alberto y los niños se fueron alejando parloteando alegres.

Rasgué los celos que cerraban el sobre, lo abrí y saqué el informe médico de la prueba...y con manos temblorosas lo leí. No quería esperar a llegar al coche y leerlo ante mi hijo. No quería que él se enterase a la vez que yo. Yo tenía que ser la primera en saber nuestro destino, para luego comunicárselo de la mejor manera posible.

Y al leer la frase: "no se aprecian imágenes sugestivas de restos o recidiva de colesteatoma" las lágrimas resbalaron por mi mejilla. Pero en esta ocasión eran lágrimas de felicidad. 

Miré a mi marido, y le hice un gesto indicándole que todo estaba bien. Cuando logré alcanzarle los niños ya estaban dentro del coche, y juntos releímos el informe y la bendita frase. No hacía falta ser médico para interpretar aquello. Los Reyes Magos me habían traído por anticipado el mejor de los regalos, justo lo que más deseaba, una tregua para mi pequeño.

Antes de llegar a casa nos pasamos por el centro médico, para pedir hora con su doctor, y que él pudiera ver los resultados de las pruebas y confirmarnos las noticias. Para nuestra sorpresa nos podría recibir esa misma tarde!

La cara de satisfacción y felicidad del joven doctor lo decía todo. La operación había sido un éxito. No se habían dejado ningún resto de colesteatoma por quitar, y nada nuevo había aparecido. Nuestro pequeño estaba limpio!!!

Sabemos que no es una victoria definitiva, que cada año habrá que repetir el control y volver a lanzar la moneda al aire... 50% de posibilidades de que siga limpio, 50% de posibilidades de que el tumor haya reaparecido.

Pero de momento, este año mi pequeño vikingo está limpio y a mí esta tregua me sabe a victoria! Y por ello, por ello, ni que sea durante unos días... me voy a permitir volver a ser feliz.